Era la frescura, che ora lo capiva che fosse, “la frescura delle notti”, ad averlo portato fuori, guardava nemmeno mezza luna e pensava poco, il filo del suono del dancing, esisteva ancora, a raschiare semplice.

Sorel. Sorel. Il perduto? Lo Scultore subiva l’impatto di certa letteratura francese dell’ottocento come un colpo nuovo e l’atterriva il non averla mai davvero subita. La cosa più forte che passava era il “riconoscimento delle forme”, ah!, lo Scultore l’avrebbe senz’altro chiamata così.

Il vestito, che poi in provincia, la provincia, tutt’ora aveva corso, il vestito innanzitutto. Il vestito parla, ma che dico parla, il vestito urla. Le fattezze del vestito, vedete, parlano di voi, dicono la condizione, che non è necessariamente la condizione esistenziale di partenza, diciamo così, ma la condizione delle proprie ambizioni. Oh.

La perfetta servitù della forma ad un’idea, prima bella solida (la buona materia prima, la buona fattura) poi più liquida (il taglio giusto) poi aerea, gassosa (i particolari decori gli accostamenti e le eccentricità, la piuma ed il neo il cappello la fibbia i fiori la toppa). Alla fine comunque l’inserimento nella corporazione, sempre.

Ma lo Scultore non dileggia. Impara. Guaisce, quasi di gioia. Anch’io, anch’io, dice commosso e non si para, non ostenta, anch’io in questo gioco, e dove sennò?, ma più tenue – e si cruccia – più ambiguo – e s’incazza – più democratico ed inflazionato – e si deprime – più indefinito e sfasciato – e si riprende – meno orgoglioso meno diffuso – e vabbé. Non sa bene se è proprio così. Una forma, pensa attaccato al suo album di schizzi e procedure, avrà ben un senso.

Quindi va a parlarne con le maestranze che si occupano della sua prossima installazione alla Biennale. Non che le spalle alzate del capotecnico lo aiutino molto a trovare la Via.

Sfogliando l’antologia per la scuola media PropostePiù di Pesce e Colombini del 1972, ieri, per la prima volta. Oggi su Absolute lo vedo proposto da Maria Valente. Nel giro di poca navigazione, passando da Nerina, lo ritrovo dalla Lilli.

Signori, con la retina abbiamo definitivamente pescato Hans Magnus Enzensberger.

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mio fuoco fatuo amabile, mia remota zampogna ,

mia bianca puledra

                               fra depositi arcigni

fra polverifici e quartier generali

a cadice a trieste

                            sotto gru di porto a göteborg

ovunque giochiamo

c’è un bosco di olive

un ricco luogo di pesca

una baia di melma d’argento

una radura piena di muschio

una collina con ciliege selvatiche

.

nessun maglio compressore:  un dolce inchino

nessuna corazzata:  una lieve gavotta

.

e tenero come un frutto alato

è nella nostra bocca l’aprile

nella rue vavin sul göta-älv

sotto gru di porto a rotterdam  ,

ovunque giochiamo c’è un aprile

mio fuoco fatuo amabile

mia tenera zampogna

zampogna aprile

zampogna

.

da "Poesia tedesca del dopoguerra", traduzione di G. Musa, Schwarz, Milano